Почему-то каждый раз, идя с учебы, мне становится так пусто, как не бывало никогда. Куда-то пропадает все зазубренное, вбитое в голову, понимание ситуации - я никак не могй найти ответов, почему и для чего я здесь, где мое место и где мой дом. И становится так пусто-пусто, будто тебя, совсем одного беззащитного ребенка, выбросило на улицу чужого города.
И ты снова пытаешься задушить эти чувства в себе, куришь, глядя на канал Грибоедова, говоришь себе, что все хорошо и ищещь спасения от этого. А спасения нет. Оно появляется только в комнате, которую ты смутно называешь домом, и где всегда интересуются, как у тебя дела